Lo que cae entre la niebla, de Fabián O. Chazarreta.
Presentado por Víctor Cuello.
“¿Leíste a este pibe?” Preguntó Omar Cao mientras dejaba su taza de té cerca del teclado. Me asomé a la pantalla y cuando leí su nombre reconocí a uno de mis contactos en Facebook. “Ah… Sí… No lo conozco personalmente. Pero dos o tres poemas que posteó en su muro me gustaron”.
Los amigos y amigas del Negro (me refiero a los que, de verdad, lo trataron) saben que no fue un tipo de “regalar elogios”. Si algo lo sorprendía: era así, realmente. Si algo no le gustaba: optaba por el silencio. Pocos destinatarios recibieron su austero “Sí” en los comentarios de publicaciones.
Doy fe de algunos nombres que entre mates y tés, Omar, mencionó: Brian Álvarez, Damián Lamanna, Ramiro de Mendonça, Diego Etcheverria; un puñado de chicas (Paula Novoa, Pamela Neme Scheij, etc.) y algunes más.
La muerte truncó su proyecto de publicar una antología con voces nuevas. De Omar aprendí que hay que visibilizar, difundir y apoyar lo que surge (cuando es “potable”, claro).
Lo aprendí de la mejor forma que se puede aprender: LO HIZO CONMIGO. Y fui testigo de esa misma generosidad con otros destinatarios: Figueroa, Verón, María Sueldo Muller, Kappeler, su propia hija (Anahí), etc.
Acaricio la bella tapa de tu libro, Fabián, con el arte de Laura Altuna (tu compañera) y apurando el mate: celebro su aparición e intuyo que, desde otro lado (si esos lados existen), El Negro Cao, sonríe y dibuja, en el aire, un “SÍ” con toda felicidad.
(Imagen: Víctor Cuello retratado con el libro. Publicado en Facebook el 5 de diciembre de 2020).
Poemas del libro seleccionados por La Acacia.
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NO QUISIERA DAR UNA VOZ
No hay música
en eso. Quisiera dar el corazón.
La música más hermosa viene de las ruinas.
De la verdad de la tarde
que mi hermano llama al whisky.
Es lo más parecido a una casa demolida;
el viento soplando
entre coágulos de sombra. Entre agujeros
de ladrillos destruidos.
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A LA MUERTE DE UN ALBAÑIL
Que no venga el diablo a meter la cuchara
ahora que tu frente
suelta una plomada muy oscura
y clava tu sombra sobre el humus
justo donde tu mujer te está llorando.
Te evoco entre estos raros
apodos nuevos para decirte
que tenías razón:
Tu Papagayo americano trabaja solo.
No más margaritas
a la mezcladora de cemento. Hacer algo
en la vida, es cavar un pozo.
Nuestro propio pozo. Y aún así
silbar arriba de un andamio.
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UNA MAÑANA ME DI CUENTA
que en la punta
de mi botín de acero
se apoyaba el mundo.
Intenté quedarme quieto.
Verificar la rotación y traslación
de las cosas
sin yo mover un dedo
y me tiraron un plomo
para que vuelva a caminar más derechito.
Ese día descubrí
que hay leyes que son graves
cuando se rompen
y que hay derechos que costaron sangre.
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FUTURA
Ha comido como un animal
y ahora
descansa como un dios.
Con la boca seca,
abierta a las estrellas
y las luciérnagas
descansa
el Falcon Futura de mi viejo.
El único dios que nos llevó
y nos trajo.
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Fabián O. Chazarreta (San Miguel, 1981) publicó su primer poemario en 2020, Lo que cae entre la niebla, por El Elefante Negro, a la vez primer libro de esta editorial de San Justo, Partido de La Matanza. Trabajador metalúrgico y docente, el autor actualmente vive en la localidad de Moreno.
